Pixar's Coco a pohled na naše předky v dobách boje

Záležitosti reprezentace se staly naléhavým voláním marginalizovaných skupin, které byly historicky vyloučeny ze zábavního průmyslu, a zejména z filmu. Hollywood na toto volání odpověděl, alespoň do určité míry, filmy jako Marvel Černý panter, který představoval většinu černého obsazení a štáb, a Pixar's Kokosový ořech, který vložil latinský vliv do všech aspektů své produkce od hlasových herců po spisovatele kulturní poradci .

Jak se blížíme Coco's roční výročí (a El Día de Los Muertos, mexický svátek, na který Kokosový ořech je založen), znovu jsem navštívil přepychový film a hledal odpovědi, stejně jako když jsem ho viděl poprvé. Chtěl jsem zjistit, jestli, jak slibuje reprezentace, najdu v našem stále brutálnějším společenském klimatu útočiště v uměleckých dílech. Možná jsem byl ovlivněn Elizabeth Warrenovou kontroverzní test DNA prokázat své indiánské předky nebo možná další rok pod Trumpovým prezidentstvím prostě zúžil mé možnosti úniku (všude, ve všem vidím kontext krutosti). Ale co jsem místo toho našel v Kokosový ořech byla připomínkou toho, jak je důležité dívat se na naše předky v dobách bojů.

Když se ptáme na postavu, která nás na obrazovce zastupuje, zajímalo by mě, jestli to, o co přesněji žádáme, není kouzelnický trik; úspěšná fata morgána. Požadovat, aby naše prožité zkušenosti byly přenášeny prostřednictvím fiktivních postav, se podle mého názoru přinejmenším blíží mystickému. S jednou takovou postavou jsem se setkal Kokosový ořech, film, ve kterém jsem toho hodně miloval a hodně kritizoval – a ve kterém jsem našel i svou abuelu, její duch přebírá avatar v titulní postavě Coco: hnědá, starověká, stoická.

Moje Abuela zemřela před dvěma lety. Její pohřeb se konal několik dní předtím, než jsme se s rodinou vydali do Mexika na oslavu El Día de Los Muertos, a několik dní předtím, než přišly výsledky voleb v roce 2016. Její smrt je podle mého názoru nedílnou součástí toho všeho. Když byla naživu, bylo to lepší. Když zemřela, bylo to horší.

Přiznám se, brečel jsem hned na začátku filmu, když jsem poprvé spatřil Coco sedící na invalidním vozíku, vrásčitá, ve stavu zapomnění. Moje abuela před svou smrtí trpěla demencí a jako u každého úspěšného kouzelnického triku jsem věřil, že mohu natáhnout ruku, dotknout se Cocoiny ruky, což by jistě bylo jako mé abuely, a zeptat se jí, jestli mě zná.

Chápu dobu, ve které žijeme, jako dobu umírání. Naše instituce, náš relativní pocit pohodlí, naše představy o laskavosti, náš optimismus – mám pocit, že všechny umírají a všechny pokusy vylíčit to jinak jsou úskoky; jsou zoufalé a nepravdivé. Pro queer lidi a lidi z Latinské Ameriky, naléhavost vše zabarvuje, saturuje existenci a nelze ji ignorovat, ať se člověk stáhne kamkoli. Denní zkušenost je redukována na binární vztek a vyčerpání.

Ale právě zde přináší mexický koncept smrti útěchu. Vždy jsem si myslel, že kdyby El Día de Los Muertos nebyl tak vizuálně přitažlivý – kdyby nebylo těch barevných calacas a lebky , květy měsíčku lékařského – více nelatinských bílých by tím bylo zděšeno. Není to, jak se někdy líčí, oslava života navzdory smrti, koncept, ve kterém si západní kultura a její křesťanství libují. Je to oslava smrti samotné: smrti jako Boha a stvořitele, smrti jako nejen součásti života, ale jako k nerozeznání od života vůbec.

Svátek je jako jeho jádro ze západního pohledu děsivý, i když domorodá tradice byla do značné míry absorbována a syntetizována do katolicismu díky koloniálnímu úsilí Španělů. Mexický básník Octavio Paz to řekl dobře Labyrint samoty : Pro obyvatele New Yorku, Paříže nebo Londýna je „smrt“ slovo, které se nikdy nevyslovuje, protože pálí rty. Mexičan ho však navštěvuje, vtipkuje o něm, mazlí se s ním, spí s ním, slaví jej; je to jedna z jeho oblíbených hraček a nejtrvalejší lásky.

V naší nebezpečné době držím tento koncept blíž než kdy jindy. Když se připravuji na oslavu El Día de Los Muertos a na truchlení, přijímám cyklickou povahu reality, jak je diktována v živých textech mých předků. Připomínám si, že již dříve byly boje a budou znovu, a je mou povinností přinést do tohoto života všechno dobré, co mohu. Člověk nemusí mít s nikým rodinné vazby, aby uznal, že existujeme v kontextu živého dědictví; že to, co za sebou zanecháme, důvěrně ovlivní budoucnost.

Mám své kritiky Kokosový ořech, které do značné míry odrážejí kritiku způsobu, jakým Mexiko jako národ přebalilo El Día de Los Muertos pro lidovou spotřebu, klade velký důraz na estetiku svátků a neklade důraz na jeho původní kořeny. Domorodí obyvatelé a jejich požadavky jsou v Mexiku i nadále vymazávány a jako příklad toho, jak Mexiko dychtivě využilo svátek jako ekonomického dobrodiní, vás nasměruji na skutečnost, že vytvořilo průvod El Día de Los Muertos. v odpověď k fiktivnímu, který se konal ve filmu o Jamesi Bondovi.

Zatímco Kokosový ořech inspiruje hrdost na mé mexické dědictví tím, jak krásně zobrazuje naše kulturní témata a prožité zážitky, musím říci, že jsem byl také hrdý na to, jak se film snažil začlenit mexický koncept smrti do formátu Disney Pixar. Návrat mrtvých do země živých prostřednictvím přátelského kontrolního stanoviště TSA je komediálním, i když kosmetickým řešením nemožného rébusu: Jak vyjednat tento komplikovaný, výrazně mexický pohled na smrt širšímu publiku?

Jak bylo řečeno, miluji Kokosový ořech . Moje oblíbená část je nabídka , obřadní oltář, na který pokládáme obrázky, oblíbená jídla a drahocenné předměty našich blízkých, abychom je vedli na cestě domů. V době, kdy je smrt všude kolem nás – když musíme tolik truchlit – považuji budování své ofrendy za katarzní.

Zapalujeme svíčky. Žádáme své předky, aby nás vedli. Slibujeme, že si to zapamatujeme.